мы, проросшие в девяностые

мы, проросшие в девяностые,
как-то нежно, по-детски веруем:
обгоняет нас время, в нос дымит —
но не станет для нас конвейером.

улыбается небо ласково,
мёрзнут руки в карманах шёлковых…
взять билеты хоть раз до Глазго бы —
но опять в Королёв да в Щёлково.

…электричка подходит вовремя.
вот и станция. пахнет грушами...
всыпь, отец, мне, давай, своего ремня:
я ведь с детства его заслуживал.

мам, а сделай из масла трюфели?..
сердце жмётся моё от жалости...
в старой сумке любимой, в клюве ли —
принеси мне таких, пожалуйста.

вот и окна на третьем светятся.
как давно мы отсюда съехали…
кто-то курит, смеясь, на лестнице...
мне, взрослевшему здесь, до смеха ли?

на скамейке гудит компания,
ля минором струна вибрирует.
и — в припадке самокопания
мысль взметнётся: «Зачем же в мире я?

Что я сделал для малой родины?»
сплошь высотки да супермаркеты...
напылили, наколобродили...
не найдёшь теперь нужной марки ты,

чтобы в юность отправить весточку.
разлетаются однокашники...
может, зря я родное место чту?
гаражей смоляные башенки,

подворотни, дворы пустынные
с тихим скрипом качелей, с клёнами…
фонари золотисто-дынные
в обрамлении сна зелёного…

запах шпал, навсегда пропитанных
ярким солнцем, рекою, соснами...
мчим другими давно орбитами —
а остались внутри невзрослыми.

28/09/2016