Прости, душа

Как грустен век, как свет тоской обуглен.
Как вписан в пепел неба - каждый звук.
Мне кажется, я был тобою болен
И длил свой упоительный недуг

В тебе, не меря чувств, никак не чуя
Прикрытых впопыхах обычных мер.
Мой бред, твои наивности минуя,
Впитался в явь в звенящей полутьме

И вызвенел, и слёг тоской на струны.
Прости его, душа, не верь ему.
Я выдумал тебя не там, где думы
Читаются лишь смыслом - почему.

Там - тихий свет скользит по сонным липам,
Что сыплют наше время в неба синь,
И золотят дождей ночные всхлипы,
Пролитые в осеннее - аминь.

Там - я живу, выдумывая правды
О том, кто здесь лишь показался мной.
Прости его спесивые бравады,
Он - только тень под тусклой бахромой

Березовой листвы, где уж мертвеет
От солнц холодных горькая полынь
И горькость слов, беспомощно, пустеет,
Прикинувшись в последнюю теплынь               

Того, что было летом, так похожим
На счастье возвращаться в твой уют
И пеленаться в тихое, как в божье,
Распахнутое в то, чего так ждут

От уходящих по немым зарницам,
Растрогавшихся писем о тебе.
Прости, душа, я стал пустой страницей,
Заплаканной свечами в полутьме.

Ты где-то там, за тридевять безмолвий
Еще стремишься рыть крылами высь.
Кто ею был, впитался, тускло, в яви,
Осыпавшейся в сны твои, листвы.

И был ли где-то дом, звучало ль имя
По томным переборам струнных дум.
Обитель - боль, стена моя - пустыня,
В миражном отраженье строчных дюн.

Меня в них нет, лишь слов печальных жребий
Разбросан в рифм ночное баловство.
Отречься б от твоих великолепий,
Столь призрачных, столь дальних от всего,

Что можно подвести под близость истин
И, осмыслённо, вынести - как крест,
Любовных не выдумывая мистик
В пожизненной озвучке эха грез.

А что стихи? - дожди в пустые гнёзда
В посмертной лепоте. Прости, душа...
Я выдумал тебя такой, как воздух,
Которым невозможно не дышать.

 = 2016 =