Останься, красота

 Ещё не листопад, но кроны позолотой
 мой восхищают взгляд и рядом и вдали,
 и осени приход щемящей грустной нотой
 озвучили меж звёзд ночные журавли.
 Куда они спешат? Ещё тепло и ясно,
 и море не штормит, зыбь лёгкую гоня,
 но в золоте листвы всё чаще вижу красный,
 опасный красный цвет, цвет крови и огня.
 И с каждым днём сильней растёт в душе тревога,
 что вечность – это блеф, что нет почти минут,
 которых день назад ну очень было много,
 и голых крон шипы вот-вот её кольнут.
 Вот-вот, ещё чуть-чуть – всё станет пищей тленья.
 Останься, красота! Но чем заделать течь?
 И потому в ночи, забыв про сон и лень, я
 хоть в слове, о, глупец, хочу её сберечь…


 В МИРЕ ВСЁ ПОВТОРЯЕТСЯ ЭТОМ

 Надоело смотреть мне на то, как
 гибнут дни от тоски и труда:
 унесусь, словно листик в потоках
 дождевых, неизвестно куда.
 В небесах те потоки гуляли,
 с небесами же встретятся впредь;
 лёгким облачком снова, не я ли
 проплыву, чтоб на вас посмотреть?
 Будут стройно стоять кипарисы,
 будет смята наутро кровать,
 и, елен соблазняя, парисы
 будут родиной вновь рисковать.
 В мире всё повторяется этом
 и порядок такой не избыть:
 если был на земле я поэтом,
 то смогу я и облаком быть.
 Буду долго смотреть я на то, как
 в даль морскую уходят суда
 и несётся в бурлящих потоках
 бледный листик, не зная куда…