Меня спросили - «Почему?
А я ответила - «Не знаю!»
Возможно, я пишу ему.
Пишу и строки посвящаю.
Возможно, нежен небосвод
Лазурь, нечаянно, разливший.
Лишь, потому душа зовет,
Напоминая день отживший.
Возможно, над рекой туман
Тихонько стелет белый омут.
И шепчет холодом: - «Обман!»
И вновь слова в тумане тонут.
А мне слова, чьи с языка
Стекали серостью тумана…
И снова новая строка.
Возможно, из его романа!
Возможно, из его романа
© Copyright: Ольга Семаева, 2016
Свидетельство о публикации №116092902040
Свидетельство о публикации №116092902040
Рецензии