Его ценят женщины за сорок...
Грусти тень в небесном ясном взгляде,
Теплый нежный днем,
А ночью - холод,
Любит щеголять в цветном наряде.
С другом ветром бродит по аллеям,
Рассыпая вихри листопадов.
Бабьим летом манит,
Но не греет...
А сегодня с ним расстаться надо.
Дождиком прольется на прощанье,
Пару блюзов в парке наиграет.
С губ сорвет последние признанья,
И в тумане утреннем растает...
Прощай, Сентябрь...
© Copyright: Ольга Прейма, 2016
Свидетельство о публикации №116092910359
Свидетельство о публикации №116092910359
Рецензии