Выражаясь языком,
Собирая мысли в ком,
На листке - карандашом,
Буквы пляшут, нагишом.
Но они, как не пляши,
Душами лишь нагиши.
Льётся строчкою письмо:
Потому всё да одно.
В каждой строчке из письма,
Незатейливой весьма,
Будто взятый на измор,
Смысл прячется - как вор.
Только что тут воровать?
Не бумажную ли гладь,
Что сама меня крадёт,
Попадая в переплёт?
Переплёт
© Copyright: Влад Наум, 2016
Свидетельство о публикации №116092808769
Свидетельство о публикации №116092808769
Рецензии