Не груби мне, стихийная рань

                *     *     *
Не груби мне, стихийная рань, — каблучками на сердце
                как ломишься.
Смотровым за квадратными окнами
в чёрном смокинге жизнь не пропил.
Лебединые руки срывать над кварталом разбитой
                мелодией —
это всё —  как с рояля крылатого, — 
с чем взметнёшься с моих фермопил.

Знатоки не дают себя знать. От касаний лишь рыбе
                мерещится:
от каких им вибраций тревожиться,
а к каким — плавниками вестись.
Я бы, может, и полз за тобой в обмороженных пальцах
                Мересьева,
но твоя агрессивная лексика
обломает и крылья и тирс.

Богомазом хоть был бы рождён, я бы в тон тебе образ
                свой выстроил.
На готических дугах возможностей
в вены неба вставлялся б, как шприц.
Но с летающих с горла ножей кончишь дни свои
                уличным выстрелом.
С роковой подмалёвкой, для бледности,
прям с экрана сойдёт к тебе принц.

Джонни Деппа пока не зови. Он ещё от другой
                не опомнился.
Зажигает фонарщиком с осени
на таблоидах пьяный режим.
Брэда Питта уже бы пора — да не терпит тот троллиться
                с помесью:
до разборок наследства с «губастенькой»,
десять лет был как паж одержим.

Шлейф носил не за съёмной порой, на площадке хоть
                встретились в фокусе.
Миссис Смит — был породистый парень,
близнеца разглядевший в упор.
На всемирной, видать, простыне не случайно друг
                с другом вы сфоткались.
Но король ведь один должен править, —
лишь с француженкой трон не проспорь.

Так смыкаются версии дня, так мутируют души
                с пространствами.
Как резиновой кошкой дотянешься
в нежной схватке пустить коготки.
В не застиранной в синьке любви что-то в нас, как чума,
                простирается.
За ресницей, текущей чернилами,
эмо-девочку с чёлки откинь!

Социальность не знает утех, в суициде с балкона
                коль бросятся:
чем ранимей — тем крепче опорностью
ставит души в проверенный шаг.
Но тяжёлый дурман в голове разметает все правила
                россыпью...
С падшим ангелом Эми Уайнхаус
я бы выпил, душой не греша.