Убиваю стихи

Как много вокруг появилось поэтов,
На них не хватает всех слов на Земле.
Гламурных,красивых,и просто эстетов.
Своими бредовыми мыслями брызжут везде.

Как будто открылись потоки из рифмы,
Залиты словами все жёлтые СМИ.
Любой может быть за минуту поэтом,
Отсутствие смысла висит на двери.

Как мало сегодня стихов о свободе,
О добром, о чистом, о мире вокруг.
О том, как живётся им в нашем народе,
Которому лживые оды поют.

Ведь сколько не пишут, а Пушкина нету?
Как буквы не ставят, а Лермонтов где?
Зачем же нам горы плешивых поэтов?
За пропастью, бездна, сгорим мы в огне.

Стихи словно дети, за них отвечают,
Всегда только те, кто их в мир затащил.
Они часто плачут, но много прощают,
Живут, как калеки… виноват, кто родил.

Противно читать, а прочесть невозможно,
И пусть подчищает ошибки им WORD,
Осколки души, ты держи осторожно,
Кто сам сочиняет, тот всё сразу поймёт!

Я сам из таких же бродячих артистов,
Не знаю, откуда приходят стихи.
Пусть даже душа у меня анархиста,
Без смысла не льются чернила мои.

Опять я странички инета листаю,
Читаю стихи, что повсюду висят.
И если с трёх строчек я их убиваю,
Остатки в корзину за ними летят.

Ведь мы же поэты, мы лезем всем в душу,
Пытаемся часто её захватить.
Не лейте дерьмо из ведра Вы наружу,
Давайте творить-это значит любить!