Презент...

Ну и пусть я- гробовщик. Я ещё... чуть- чуть философ.
И на жизнь теперь смотрю...  ну... немножко нетипично.
Через сито пропустив, сформулировал свой личный,
смысл жизни... необычный... я ушёл от тех вопросов,
что мешали мне уснуть. И, с открытыми очами,
уперевши в потолок, взгляд безжизненный... стеклянный... 
Надрывая тишину, я ловил себя спонтанно
на той мысли окоянной, что в виски стучит ночами. 
Что, пульсирует рывками, оставляя отголосок... 
И... замешивает разум в этой дикой круговерти...
"Чьими буду я руками упакован после смерти?"
"Кто пошлет меня в конверте из сосновых свежих досок
адресату, что указан будет строчкой некролога?"
"Если сам уже умру я?".... Что то здесь не то... А значит,
с жизнью, через смерть увязан... вечным почтарём ху*чить.
Это... так. И- не иначе. Это мне- Презент от Бога...

                За... ужасную работу.
                Ну и... вредную... немного...

Феликс Калугин     28.09.2016 г.