Ловила смерть костлявою рукою,
Осколки душ, разорванных войной.
А небеса, испачканные кровью,
Изнемогали в ярости слепой.
Вода вскипала в голубых озерах,
Горело небо, плавился металл.
Рвались снаряды в городах и селах,
И день пожаром алым догорал.
Пропитан воздух болью словно ядом,
Нет больше Мира на родной земле.
И только крики: "Не стреляй,не надо!"
Тонули в черно-выжженной заре.
Махала смерть каленою косою,
На страшной жатве, не сходя с коня.
И руки орошала детской кровью,
И растворялась в сполохах огня.
Осколки душ, разорванных войною...
© Copyright: Александр Белов 15, 2016
Свидетельство о публикации №116092804072
Свидетельство о публикации №116092804072
Рецензии
Да, помаши-ка, косою то... Устать бы пора, однако... Ан нет, и не собирается, уставать то; не нашим ли согбенным хребтом, смирением, покорностью, страхом?
Жизнь то, ё-моё: и покой и милосердие осмеяно... Она уже и в будущем, сволочь, машет. Поди-ка, останови... Но, остановить - надо! Иначе - мир исчезнет... И не факт, что вместе с ним не исчезнет и жизнь.
С теплом...
Игорь Огнёв 15.01.2017 11:09 • Заявить о нарушении
Жизнь то, ё-моё: и покой и милосердие осмеяно... Она уже и в будущем, сволочь, машет. Поди-ка, останови... Но, остановить - надо! Иначе - мир исчезнет... И не факт, что вместе с ним не исчезнет и жизнь.
С теплом...
Игорь Огнёв 15.01.2017 11:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.