Бывает...
и ищем мы счастье в стаканах, и водку считаем водой;
и руки сплетаем в орнамент корявый, дремуче-лесной,
и путаем листья с корнями, и путаем корни с листвой;
и свет измеряем в «про миле», а темень – в похмельных днях;
и мчимся бегом к могиле, и в ней превращаемся в прах…
Свидетельство о публикации №116092803361