Не Вам...

Ах, от чего этот прекрасный вечер
Так темен и печален. На душе
Уже седьмая и десятая все тают свечи
А мне сгорать на них, на маленьком огне.

А от чего все это? Для чего же? Не от того ль,
Что мне не Вам шептать «люблю».
И все мучения глупы и смехотворны. Не Вам…
Но разве я могу?

Могу молчать, съедаемый тоскую?
Могу всю ночь писать, себя разъевши сам?
Быть может. Но так тяжко мне порою,
Вот как сейчас. Но есть ли дело Вам?

До глупых грез и до смешных мечтаний?
До стрел в моей груди и гулкой тишины?
Вам не нужны плоды моих стараний,
И все дары мои Вам тоже не нужны…

А я за Вами как слепой котёнок,
Иду, бреду на запах молока.
В сравнение с Вами я ещё ребёнок,
И между нами не одна стена.

Не за такими Вы хотите виться
И не таких хотели бы любить.
Вы травите, но так, чтоб не напиться
Тем ядом, чтоб совсем не отравить.

И мне не Ваши щёки целовать так нежно.
И мне не Вам шептать «люблю» в хмельном бреду.
Ведь Вы уйдёте, да, но так неспешно,
Но и неспешно Вас не догоню…