Тринадцать...

Тринадцать старых бесов,
облезлых и опальных,-
Глядели... как душа,
корячилась от боли...

Пролился блеск
мерцаний погребальных,
В безумных поисках,
своей пропавшей доли...

Чего иного, мы, от жизни ждём?..
Меж четвертью и третью...
Не всем под солнцем быть,

кому - то, под дождём...
И думы - колготят...
в котле, кипящей медью.

07:00


Рецензии