Поэт, - несбывшийся художник,
Готовит мыслям свой "треножник",
И рифму,легкую как сталь
Ему ничуть,ничуть не жаль.
Не жаль ему ни слов,ни Музу,
Покорен странному союзу,
Вплетая слезы вглубь строки, -
Он раб ее святой руки.
Она ему,как подаяние.
Его безумное внимание
К ее губам,и блеску глаз,
Рождает сотни ярких фраз.
Художник может быть поэтом,
И в цвете красок петь при этом.
Но каждый крик поэта, - сталь...
И никому его не жаль.
***
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116092707976
Свидетельство о публикации №116092707976
Рецензии