Когда я думаю, что умер,
Я вспоминаю утро:
Для смерти нет осколков.
И нету тьмы.
И следа нет простого,
И нет своих.
Чужих нет тоже:
Все они похожи.
И все следы уходят,
За ними новые приходят.
Нет света в мире
Этом бренном,
И нету тем эфира,
Кто обладает телом.
Без тела — мы эфир,
Ну а тогда, какой зефир
Нам слаще света
(А мы не думаем про это)?
Бесцельный пир?
Надменный мир?
Но всё для смерти…
Вся вина. И всё для тьмы.
А виноваты кто? — не мы!
А почести чужие,
За столько лет…
Несметные, пустые.
Но счастья нет.
А может есть?
А то, что мы
Не видим здесь, —
То всё мечты…
Столь глупые, простые,
Столь скудные, земные…
Но все мечты —
Как первый луч;
Небесные черты
Багровых туч.
И всё ж… исхода нет,
Сам белый свет
Нам говорит: «Исхода нет».
Гончаров А.С.
9-10 августа 2016
А мы не думаем про это. Постмодернизм
© Copyright: Айзек Гончаров, 2016
Свидетельство о публикации №116092707915
Свидетельство о публикации №116092707915
Рецензии
