Понемногу кончается песня,
та, что мной не придумана вовсе.
А потом, обещают, — воскреснем
через тысячу зим или вёсен...
Станет воздух другой, я уверен!
А вот люди... а люди — всё те же.
Вечной жизни в такой атмосфере
позавидует, разве, проезжий.
Столько жил, а сказать то — полслова,
да полвздоха оставить на утро,
чтобы выждать пришедшую новость
не ко мне, а к другому кому-то.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116092707471
Свидетельство о публикации №116092707471
Рецензии