О, как магически звучало...

*  *  *


О, как магически звучало:
«Тетрадь, чернильница, пенал…»,
когда из летнего астрала
в осенний ты перелетал,
паря мальчишеской душою,
расправив пару лёгких крыл!
Сполна за гранью, за межою
уже той осенью ты жил…

Теперь, умолкший утомлённо,
рискнёшь ли снова в руки взять
пенал тот, розового клёна,
ту летописную тетрадь?
Там смысл двоится и троится,
а хаос гнёт и ум, и труд,
Там никнут птицы, тают лица…
Но чистые, без слов, страницы –
смелы. И ни на гран не лгут.


2016





*  *  * 


Две сойки прилетают в сад -
летят на сладость виноградин.
Земле скудеющей отраден
их перьев радужный наряд.
Слоится веером крыло,
искрит лазурною полоской
над жухлой осенью неброской,
едва хранящею тепло.

И пряно пахнет палый лист
в готовой для кострища куче,
и еле слышно лист падучий
летит, шурша о ветви, вниз.
Густеет лиственный настой.
Вобрав скупых лучей истому,
сияют мошки невесомо
над свежевскопанной грядой.