Письмо 5. From Bruce

Я не бессмертен. 
Идея меня — бессмертна.
Так уж ли важно, чье там лицо под маской?
Третий, четвертый, пятый придет на смену,
Город его в объятия примет — вязкий,
Темный, тягучий, обманчивое болото,
Лишь оступись — утянет в свою трясину...
Город мой, мрачный Готэм, холодный Готэм,
Проклятый Готэм, безумный, любимый Готэм,
Ты ль не нарек меня духом своим и сыном?

Я не бессмертен, 
Не свят и не безупречен,
Я, как и все твои дети, грешу без меры...
...черные крылья раскрыты земле навстречу 
Символом чьей-то отчаянной, жуткой веры
В необреченность мира, спасенье, чудо —
Ветер в ушах свистит, и хохочет Готэм
Сипло, прокуренно...  Да, я над ним лечу, но
Вместе с плащом на плечи ложатся годы,

Вместе с годами — знание: не бессмертен,
Не бесконечен, властен не беспредельно...
Но следом за мною — новый придет на смену,
Крылья раскинув, чтобы жила — идея. 
Я человек. Так мало и всё же много.
Слабость моя и сила — в одном и том же:
Я человек, и я не хочу быть богом.
Мне бы до смерти дожить бы — собою.
Можно?..

01-05.09.16.