Песенка о Моцарте больничного двора

                ( С предисловием).
 
  Булат Окуджава оставил миру дивную «Песенку о Моцарте».   Очень кстати.
  Ибо четверть  века назад избиралась первая Дума Добрянского района — у нас.
  Не совет, а дума. Это располагало к   неясным ожиданиям. Обновления какого-то, чего-то не ждём-пожидаем, а  духом томимся. Во власть, должно,  придут «другие» люди. А чем они будут, нет, не честнее  (это  само собой), а вот другими какими-то?  (В свете нынешнего, рыночного, дня: чего гадали… будто у честности  разные виды, что ли?) 
Ладно. И пошли тогда в кандидаты сплошь оригиналы (со своим видением).  А один  наш хирург    выдвинулся  с невозмутимой скромностью: «Проблемы решает сильный мужчина». Так и знайте, стало быть. (Резонанс иронический, на такую сентенцию как не быть. И всё бы ничего, только  жаль —  не избрали его почему-то).
  Однако…
  Издревле считается, постулатом, что больного излечивает и то, и другое — и обстановка вокруг него, к тому же.  Засим, надо полагать, его лечит и  больничный двор, по которому тащится страждущий пациент. Прекрасная обстановка больничного двора  —  она неотъемлемо  в помощь и лечащему врачу. 
  Только двор-то наш  малость до конца не был благоустроен, с  доперестроечного  открытия больничного комплекса. А потом пошло-поехало — вали на трудные времена. Ну и вот, чтО споначалу не было скошено-срезано, то превратилось в деревья, с подлеском. И буйная палая растительность, как  вековечная,  всё-то удручала  взоры  посетителей  больницы.
А надысь двор на  треть четверти вдруг обновился: окошен любо-дорого, загляденье. (Эх, кабы ещё  поднажать!) И ведь неспроста оно  вышло.  Да это ж наш знакомый эскулап, что с высокой статью и с мужской психологической устойчивостью, в суровом нравственном  переживании годы-годами преодолевал бесхозность двора, эту репейно-хренову запущенность — идя на работу, с работы… 
_______
 
Пусть то  кошмаром отныне не снится,
что  неотвязно далось  с коих  пор.
Коль приболелось и  ходом  в больницу —
сердцу отрада  окошенный двор.
Ах, ничего, что порой, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
не прогоняйте раздумье со лба!               
       / — — / — — / — — / —