Чёртишо

Чёртишо... Так называла свою стряпню, сделанную на скорую руку, одна старушка в деревне моего детства.
- Сафроновна, ты что готовишь?
- Та, чёртишо...
Сегодня это обозвали бы питцей.

Да и как иначе назвать сиё творение. Рассказ не рассказ... так, мешанина да  трёп пустой. И вообще, на хрена Я чего-то пишу. Зачем пишут многие другие и потом это друг у друга читают.
 Нет, не спорю, тут есть такое от чего не оторваться и почитав , хочется собрать до кучи всё своё нетленное , да спалить к едрени фени. А вот чегото жалко...
 Пусть и неказистое, но ведь лучше аффтор выдумать не мог. Стоит ли за то судить. Бумага, не такое терпит, а инет и подавно. Ну вот, меня опять понесло. Не будем о глобальном. Писать, так уж о том что знаешь и что перед глазами. И пусть потом в субъективности винят. Кто тут без греха ? Пращи наизготовку.

 Вот Я дурень вдвойне. Мало того что стишки кропаю, Я ещё это... сердечки режу из деревяшек и цветочки всякие. Ну имеется у меня неистребимое желание ковырять ножичком обрезки, щепки  и палочки. Был помоложе рисовал. Тоже всякую хрень и где попало. Сейчас тот зуд прошёл, но зато новая напасть. И в итоге опять чёртишо...

 Как же любил Я в детстве это "шо"... А сегодня, порой, оно раздражает. И не только оно, многое не принимается и страшно зудит. А когда это раздражение доходит до ручки, то они, те самые ручки, закорузлые, с налитыми венами и все в шрамах, берут ольховую иль ещё какую деревяшку и начинают вырезать им только ведомое ШО.

 А голова как будто ни причём. Но мы то знаем, с чего началось. Ну в юности, Я понимаю, гормоны играют и хочется чего-то и ещё не понимаешь толком чего. Но выразить это хочется, непременно рифмой. У большинства такое проходит. Жизнь очень хороший учитель. И ведь жил же без стишков и  луна была до лампочки и звёзды, те что висят и те что падают...

 Надо же... надо же было такому случится... Надо бы, надо бы, надо бы остановиться... Стоп старая, это до тебя написали. Посмотри в зеркало, седая уже , а детство в Ж так и играет. И не надо на любофф всё сносить. Хотя и про это другая больная голова уже пела.

 Да, было время. Смеюсь. Руки были не для скуки и если и ныли, то от усталости или мороза. Да и голова отключалась махом.
 И ведь не скажу, что сердечки мои помогли сильно. Поначалу да...
 Резьба, требует сноровки и внимания. Ножичек, остр шибко и любит соскользнуть. Может был бы эффект больше, делай Я табуретки. И хозяйству прок и детство есть чем приткнуть. Ан нет, и всё опять голова. Задумываешь ведь нужное , а результат - чёртишо...

 Одно хорошо, порезов, с опытом, стало меньше и делаешь всё почти не глядя. Но и тут подвох. Дурная, но до чего же хитрая , зараза. Руки значит своё непотребное ковыряют, а голова опять за стишки взялась и с удвоенной силой.

 В итоге - горы стружки и кипы исписанных бумажек. Плюс это самое - чёртишо. И главное, снова вопрос - Куда прикажете девать? Ну стишки можно на растопку, а палочки жаль. Я их хотел от печки спасти. Не принимает душа когда деревья пилят. А так пусть такая, не понятная , но жизнь. Звёзды вон, когда все спят, горят. Может и оно, ё моё, глядишь кому сгодится.

 По началу, раздавал с опаской, и заразить не хотел и чтоб лишний раз у виска крутили нам не надо. Потом друзья попривыкли и удивляться перестали. Чему руки, голова и Ж страшно рады.

 Сердечки, мало помалу разлетаются. Рифм, правда, уже на приличный том. Жаль дом газом отапливается. Детство ими беспокоить не берусь, обидится и так ему там не сладко.
 Был бы пограмотнее, зубов поболе и память покрепче, может и они на чтоб сгодились, кроме как в анналы.

 Но не буду отвлекаться на пустое. Делать одно и тоже не интересно. С этим соглашаются все участники процесса. От того сердечки стали превращаться то в кулоны, то в бусы, то в птичек в страстном порыве. А когда причина изначально побудительная, прикрылась чуть паутиной и занозить стала меньше, обернулись вдруг цветочком. По началу, чуть распущенным и грубоватым, но потом заметно похорошевшим и ставшим бутоном.

 Может это и не хорошо, своим любоваться, но убеждён, дарить нужно лишь то, что радует самого. Тут и сдерживать себя не надо и не так страшно, что иной может увидеть это иначе. Аффтор, точно, лучше не мог.

 К весне, к цветам первым и настоящим, страдания мои проходят. Глаз радуется, душе хватает скворцовых песен. Летом, речка лечит и остужает порывы. Но стоит воде остыть совсем, деревьям позолотиться, как Я уже знаю, чем займутся руки и о чём будет петь голова, в дуэте с прижившимся где-то глубоко во мне детством.

 Ну вот скажите - О чём это Я тут? И как это обозвать?...