Какая глупая игра -
искать в потёмках тени,
наверно этот день с утра
нам осенил злой гений.
И пополудни тощий луч
пробил осенний морок,
обозначая с грозных туч
осин трусливый шорох.
Листва пасьянсами легла
и городские скверы
боятся толковать расклад
кровавой пики с червой.
Ютится вечер по кустам
и по слепой дороге
мрак с мокрым ветром пополам
запутывает ноги.
Потом растянется в струну
и, словно текст на строчки,
ночь режет злую тишину
на добрые кусочки.
Глупая игра
© Copyright: Всеволод Черноволк, 2016
Свидетельство о публикации №116092701211
Свидетельство о публикации №116092701211
Рецензии