Сколько книг бы я не написал...

Не жалей своих прожитых лет.
Но,однако,о них всё же - помни,
Чтоб однажды собрать вновь букет,
Поднеся тот тому,что нас помнит.
...
Сколько книг бы я не написал
(Совершенных,не очень...),но всё же:
В них я только всегда...вспоминал,
Что меня до сих пор ещё гложет.

Ибо:память - как компас в пути,
Перемены - как те буреломы,
Чрез которые  н а д о  пройти -
Как чрез тень бытовой аксиомы.

То,что было - от нас не ушло:
Оно память собой напитало.
Просто время ещё не пришло
Для того,что немного отстало.

Я не знаю иной глубины,
Кроме всем нам известной - как память.
Не о будущем видим мы сны,
А о том,что не может растаять

Даже в снах,представляя собой
Осязаемо то,что знакомо.
То,что было - совсем не изгой,
А всё та же,увы, а к с и о м а .
...
Если вдруг притомишься в пути,
Просто вспомни,что не забывает,
Ибо сколько осталось идти -
Только что с нами было и знает.


26.09.2016