Меняет осень часто облаченье –
ей из листвы развешены наряды, –
большой ли грех такое увлеченье?
Соблазн для дамы -- платьев мириады…
Сентябрь нанижет жемчугов росистых
любимой маме дорогим подарком.
Октябрь дождей табун пришлёт рысистых.
А что ноябрь? Придя в плаще немарком,
поклон учтивый матери отвесит:
«Мне и дарить-то нечего, мамаша:
зима-соседка бойко небо месит –
чушь вместо манны выйдет (снега каша…)».
И улыбнётся золотая осень:
«Последыш мой! Брось, ничего не надо…».
Там промелькнёт по небосклону просинь
(то – ноябрю от матушки награда?).
Он мать поймёт. Пригладит на прощанье
вихры денькам – и те прищурят глазки.
А вдруг декабрь не сдержит обещанье
да не усадит явь в свои салазки?
Глядишь, – зима об осени забудет,
тепла оставив на последний продых?
Но уж потом как надо всё и будет –
и завизжит метель на стуже в родах…
Трое сыновей
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116092606473
Свидетельство о публикации №116092606473
Рецензии