Быть поэтом - это не профессия.
Это крест. Голгофа из голгоф.
Быть поэтом, быть совсем не весело,
Задыхаться в паутине слов.
Пусть признанье бронзовым надгробием
Украшает лица площадей.
И поэта некое подобие
Вышло на страницы букварей.
Пусть потом в хрестоматийном глянце
Неудачи возведя в закон,
Рассуждают разные с запальцем
Кем он был и чем не смог стать он.
Мир гурманов, тонкие ценители
Славу раздавали наугад.
А ему свистящие ревнители
почему-то были радостней наград.
Те ж к кому, своей на горло песне
Наступив, подстраивался в шаг.
Непонятно было, хоть ты тресни,
Для чего из жёлтой кофты флаг.
Для чего, зачем себя так грубо
Выворачивать изнанкой наперёд.
Даже, если то одни большие губы,
Вряд ли это вдруг поймёт народ.
И не примирившись с этой болью
Он ушёл из жизни навсегда.
Мы его помянем. И застолью
То не помешает никогда.
Памяти В. В. Маяковского
© Copyright: Эдуард Альперович, 2016
Свидетельство о публикации №116092606366
Свидетельство о публикации №116092606366
Рецензии
