Мы повзрослели...

У детства есть любимая дорога,
Дорога называется " мечта".
Там юности индейская, пирога
Несётся по волнам через года.
Ты помнишь, мы врывались в эти стены,
И кровь стучала молотом в висках.
Не били окна мы и не срывали двери,
Но был всегда открыт нам путь в сердца?!

Промчались годы... Время незаметно
Стирает на душе у нас тепло.
Забыли мы всех тех, кто беззаветно
Творил добро. Мы помним только зло.
Теперь иные мы - мы повзрослели.
А, может быть, душой мы старики?
Разбиты окна, нараспашку двери,
Вот только под замком чувства любви...

Но нас гнетёт подобная усталость, -
Нам одиночество страшно.
Мы слово "ДРУЖБА" глупо искажаем
И извращаем смысл слова "ЛЮБОВЬ".
Льем без огня мы пламенные речи
И чувствуем, как стынет в нас душа.
Из всех чудес осталось нам на свете
Лишь чувство услажденья естества.

Но это чувство душу не напоит,
И зябко, прежде пламенной, душе.
И мы чужим своё вещаем горе,
Хоть нас ни кто не слушает уже.
А мы бросаем всё, что так любили,
Под ноги тех, кто шёл в ином строю.
Они ж забудут нас, как мы забыли
Друзей, что душу лили нам свою…