Тридцать пять уж лет минуло.
Но я помню. Как вчера.
Словно холодом подуло…
День. Июль. Была жара.
Слух прошёл. «Ты не слыхала? –
Напечатано в «Культуре»,
Что Высоцкого не стало.
Правда? Или врут, в натуре?»
А в Москве – Олимпиада.
Где спросить? На небесах?
Но для русских нет преграды.
Будем слушать «голоса».
И включила. И «Охота
На волков» ворвалась в дом.
Ночь уже, но нет дремоты.
«Что за дом…» была потом.
…Подтвердили смерть поэта…
Власть его не поощряла.
Но, да разве дело в этом?
Нам любить не запрещала!
Не имел он званий даже,
Но народным был всегда.
Ведь народу не укажешь,
Кто талант, а где – вода.
Ведь из каждого окошка
Поднимали нас с колен
Его песни. Он немножко
Не дожил до перемен.
В сорок два ушёл. Солдатом.
Словно Пушкин наших дней.
Что пропел бы он, ребята,
Ныне о стране моей?
25.07.2015
Памяти Владимира Высоцкого
© Copyright: Татьяна Головина 5, 2016
Свидетельство о публикации №116092508696
Свидетельство о публикации №116092508696
Рецензии