Сентябрь, увы, не отменить,
Похолодание, и, вроде,
Натянута меж нами нить,
Канатоходцем морось ходит.
Полями вниз надета клош -
Степного солнца цвет горчичный.
Себя в мельканьях не найдёшь,
Скорей, из наносного вычтешь.
Сминая трассой пустоту
С мечтой о бархатном сезоне,
Я уподобилась листу,
Что шторм кипящий кроны помнит,
Летит куда-то наобум,
Чтобы избыть свои печали:
Никто - ни друг, ни муж, ни кум
К дум лабиринту не причалит.
Надвину клош поглубже, взгляд
Любимого окатит карим
Там, где который дождь подряд
Сентябрь безмолвно сыплет карри.
Под шляпкой клош
© Copyright: Виорика Пуриче, 2016
Свидетельство о публикации №116092506161
Свидетельство о публикации №116092506161
Рецензии
