Изношенный портфель.
И грубоваты руки.
Слегка небрежный взгляд
В пустынно тихий зал.
Здесь час назад
Всем смыслом жизни были – звуки,
Была мелодия началом всех начал.
И вот,
Ушедший с головой в нутро рояля,
Наедине с его исчерпанной душой,
Настройщик с камертоном пульс его сверяет
В октаве первой,
В малой,
В бархатной большой.
Что музыка его? – октавы, квинты, кварты,
Ключа чуть слышный и упругий поворот.
Немудрены движенья рук его азартных,
В которых вновь рояль дыханье обретет.
Крута немного
Власть его над инструментом,
Как и наука вся, которую постиг.
Он – не артист,
Но все же часть аплодисментов
Принадлежит ему в его высокий миг.
…Последний звук утих.
Окончена работа.
Как злой осколок, извлечен фальшивый тон.
И лишь в усталом блеске капель пота
Хранит мгновение струны погибшей стон.
Настройщик
© Copyright: Александр Некрасов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116092504773
Свидетельство о публикации №116092504773
Рецензии