Они

Фейерверки чувств,
разрывы сердца,
В мильоны мелких конфетти,
Поэты издревле стихами
В их мир палитрами несли.
Из мисок, ведер и ушатов
Их мир в экстазе обливали
Разнообразием окрасок,
Как маслом по холсту,
словами.
Срывали занавес
шаблонов,
Обыденность одев в шута.
Бросали тени на законы
Спектральной гаммою луча.
Горели, жгли, взрывались, тухли
И возгорались сызнова.
И, поджигая все в округе,
Разогревали их сердца.
Они ж, прищурясь
в ослепленьи
От смелости работы с цветом,
Испытывали учащенья
В груди накалом разогретой.
Но вот в оранжевое утро,
В ультрамариновый закат,
Когда окрашен
перламутром
И радугой любой пустяк,
Когда и в пасмурную
сырость
Льют с неба в лужи бирюзу,
А если очень снетерпелось,
Вдруг черным
выкрасят зарю,
В фонтанах огненного света,
В режиме неземных одежд
Не просто разжигать поэта,
И от сиянья не сгореть.
И с давних лет
их выбор падал
На монохромность
скучных дней,
Фантазиям пренебрегая,
Во власть рациональностей.
Вооружившись ацетоном,
Мочалкой, щеткой и метлой,
С остервененьем приступали
Соскрябывать налет цветной.
Ошметки разноцветных мыслей,
Эмоций выкрашенный блеск
Облущивались старой краской
От силы
выверенных средств.
Вновь справедливость,
круглой грудью
Реальность выпятив вперед,
Вернула серость
скучным будням,
И с завыванием поет.
Стекает время дней
впустую –
Картина, смятая в углу.
Художник, красками
волнуем,
В метаньях, в ярости,
в бреду.
Те, что сильней,
не смякнут духом –
Протопчут новый лабиринт.
И снова красят, льют и брызжут
Словами
в разноцветный мир.