В звенящие бокалы крон
вино осеннее разлито.
Под их хрустальный перезвон
слетались галки деловито.
Их восхищал янтарный свет
Листвы, текущей водопадом.
Вино горчит, но лучше – нет,
а слаще им и мне – не надо!
Вдруг ветер взялся ниоткуда,
надвинув тучи капюшон,
пролил вина живое чудо –
проказник, как он был смешон!
А на песке, обрывком мысли,
остались липы письмена,
как вдохновенья семена,
слетевшие с духовной выси.
25 сентября 2016 г.
Пишущий на песке
© Copyright: Генриетта Вютерих, 2016
Свидетельство о публикации №116092502076
Свидетельство о публикации №116092502076
Рецензии