Поэтишка

Поэт умелый написал бы очень много,
И чувствам всем своим он волю б дал,
Но у меня вот с этим как-то строго,
Я лишь теряю то, чего когда-то взял.

В моих словах бывает мало смысла,
Но в них всегда я душу всю вложу,
И как бы не хотел, в них есть моя та искра,
С которой и стихи вот эти я пишу.

Я слишком неразборчив и закрытый,
Поэтому, возможно, очень молчалив,
Или немного просто я в душе своей убитый,
А может просто я боюсь, что буду некрасив.

Но чтобы в жизни той моей ведь не случалось,
И как бы я не выглядел в других глазах,
Не будет всё, как б искренно желалось,
Останется лишь всё в моих мечтах.

И именно я там буду силён, активен,
Смогу быть тем, кем хочет, чтоб я был,
Но в жизни - молчалив и весь пассивный,
Будто в болото окунулся и поплыл.

Но в этом я и весь мой есть характер,
И сам себя я никогда и не хвалил,
В сердцах своих не заводил свой стартер,
Лишь молча шел и по теченью я плыл.

И знали единицы, кто я есть на самом деле,
Чем занимаюсь дома в тишине,
Какой есть дух, настрой в живущем теле,
И что написано и сказано уже.

Я не вылазил к сценам на всех встречах,
Не выступал на конкурсах вообще,
Пренебрежительно ко всем я относился речам,
Мечтая, когда кончится всё же.

Мне не хотелось никогда прелюдно
Стоять, читать свои стишки,
Пускай б и было это обоюдно,
Но не хотелось слышать мне смешки.

В этом весь я - закрытый одиночка,
Который пишет всё лишь просто для себя,
На сайте нахожу как чашка кипяточка,
Приобретая смысл слова и понятия семья.

Я не поэт. Я просто поэтишка
Есть человек, такой же как и все,
Который начитался в детстве книжек,
Теперь живёт, отдавши всё мечте.

И как всё повернется, я не знаю,
Ведь каждый сейчас пишет же стихи,
Но только единицы радостно играют,
А я из той толпы, прочтя моё, пойми.