В который раз в голове крутятся строки,
А путнего что-то писать не могу.
Как корни сухие, что ухабят дороги,
Так мысли корявые в иссохшем мозгу.
Я раньше, казалось, и думал в рифму...
Писал с придыханием и легко.
Мне строчки дарили лесные нимфы,
Слова разливались, как мёд в молоко...
Мне нужно сорваться и бежать без оглядки,
О люди, простите,за то, что вы
Просты...И мы с вами, как-будто в прятки,
Но только чужак среди вас, увы...
Вы мне говорили, о самый, великий,
Что рифмы зараза, а я больной.
Быть может для тел вы искусный целитель,
Да только, непоняты стали мной...
Простите, не я стану вам идеалом,
И я вас прощаю, и мне вас жаль...
Быть может вы счастливы мечтая о малом,
Но кажется, в вашей душе печаль...
И пусть я пишу с каждым разом, всё реже.
Но неизлечима болезнь моя.
И с каждым сезоном и ветром свежим,
Вновь мысли разлиться из рек в моря.
В который раз...
© Copyright: Налоксон Максимович, 2016
Свидетельство о публикации №116092510258
Свидетельство о публикации №116092510258
Рецензии