Прятать взор, ложиться снегом, расставаться
на пронзительных коленях тишины.
Пальцепадом без утайки раскрываться,
с губ нехоженных срывать зажмурки-сны.
...ты проникла в календарь измятых чисел,
и представилась чуть слышно: «Кухтармыш».
И, возможно, озарения б не вышло,
но в тот вечер я был искренен и чист.
Притаившись в одеялах и подушках,
ты предстала книгой Веры и Водой.
И не врать себе с тобой легко и просто -
не бояться невесомости звездой.
По секундам, по ладоням, по снежинкам
расплетал сомненья, подлости, грехи,
имена, тоску, неполовинки,
покрывала моря, рек стихи.
И в касаньях шепотов-дыханий,
в содроганьях обнаженных плеч,
ты была рассветом — я был раненым,
что пытался этот миг сберечь...
«Кухтармыш!» - Кричали в небе чайки.
«Кухтармыш.» - Хранили якоря.
Нас немного диких и отчаянных
принимала новая земля.
<15-16.09.16>
Кухтармыш
© Copyright: Антон Бартонс, 2016
Свидетельство о публикации №116092409834
Свидетельство о публикации №116092409834
Рецензии