Пишу...

Пишу… пишу… пишу…
Опять delete…
Не греет…
Мне б янтарь осенней неги…
Опять сердцебиение шалит…
Опять плету из строчек обереги…

Сжигаю в печке странную печаль,
Поскольку осень я люблю другую.
(А лета мне нисколечко не жаль,
К нему я осень точно не ревную. )

Итак…
Рискну писать её портрет...
Созревшим мёдом, алостью рябины…
Еще на холст добавлю свой секрет –
Закат мне одолжит свои рубины.

А ветер, вместо кисти, даст перо
Возможно, сойки или же жар-птицы…
Еще росы добавлю серебро
И звездной пыли теплые крупицы…

И кофе…
И горячий шоколад…
И горечь хризантем с туманом сизым…
А фоном будет старый-старый сад,
Хранящий тайны, сказки и сюрпризы…

И буду целый вечер рисовать –
Покуда ночь не завладеет небом,
Покуда сон не свалит на кровать…
…А вдруг под утро сад засыплет снегом?

А осень дома…
В рамке золотой…
С загадочной улыбкою Джоконды…
А снег растает
Раньше, чем весной…
Желаньям нашим с осенью покорный…