Гул машин, шорох шин...

Гул машин, шорох шин заглушают все прочие звуки.
В суете городской у цейтнотов не видно конца.
Нет минуты присесть, чтобы попросту взять себя в руки.
Я - частица толпы, человек без души, без лица...
Миллионы людей загазованным воздухом дышат,
пьют коктейли в кафе, убежав от дневной суеты.
Гул машин, шорох шин - люди часто друг друга не слышат.
Ты не слышишь меня. Да и вряд ли поймешь меня ты.
Я бежала от слёз, от обид, от укоров бежала,
и за мною вины в том, что прожито, пройдено, нет.
Ты прости, если я где-то в чем-то себя не сдержала.
Столько сказано слов - бесполезный бессмысленный бред...
Гул машин, шорох шин - снова вьются дороги по карте,
и в усталых глазах - отраженье бегущих огней.
Замирает душа, как на ралли машина на старте,
каждый новый заезд - всё короче, трудней и больней...
Свет запыленных фар - всё бесцельно проносится мимо.
Не успеть, не догнать - на бросках сердце рвет клапана...
Гул машин, шорох шин... Неужели так необходимо
видеть жизнь лишь мельком - из бегущей машины окна?
      Родина Е.