Поэзия

Я был на днях в одном подмосковном городе, и мне подарили сборник стихов местных поэтов. Я открыл книгу просто для того, чтобы почитать что-нибудь перед сном.
Мдаа… зря я это сделал. Заснуть в эту ночь мне так и не удалось: я катался по полу от смеха, разбил несколько мелких стеклянных предметов и перебудил соседей. Не знаю, что курят в этом городе местные поэты, но, честное слово, я очень хочу вернуться туда и спросить у них рецепт.
Вступление было так себе: всем спасибо, все молодцы, далее благодарность местной администрации за помощь в издании сборника. Мне даже завидно стало: вот, мол, какой молодец у них мэр, местным дарованиям помогает. После, правда, я понял, что одно из двух: либо мэр этого великого произведения вообще не читал, либо он курит вместе с ними.
У меня глаза уже совсем начали слипаться, когда я наткнулся на первое «гениальное» произведение. Цитирую:
«Той деревни больше нету,
Как и нет того села,
Где однажды жарким летом
Меня мама родила»

Ну, думаю, ты уж определись: деревня, село. Или тебя одновременно в двух местах рожали? В паспорте смотреть не пробовал? Но сон у меня уже прошел, так что читаю дальше:
«Петухи поют в поселке
В предрассветной тишине…
Почему-то, палки-елки,
На душе приятно мне»
О великий русский язык! Зря закон про мат приняли. Раньше бы этот «поэт» просто выругался по матушке и все. А теперь у него великое поэтическое изобретение: «палки-елки». При чем опять же не понятно: в каком месте, поскольку тут еще и поселок какой-то приплелся к деревне и/или к селу: полная географическая каша в голове.
Но в конце он совсем меня добил. Мне хотелось кричать: «Оставь свою бедную мать уже в покое»:
«Той деревни больше нету
Как и нет того села,
Где однажды ПО ПРИМЕТАМ
Меня мама родила».
Это как, интересно, она его рожала по приметам????!!!!!! Ну вылез он на свет божий, а мать, так, с сомнением на него смотрит и говорит врачу: «Кажется, по приметам, мой. Хотя может и не мой. Черт его знает».
Я ему, честно, желаю выяснить, где он все-таки родился, потому что сейчас непонятно, где этому человеку мемориальную доску вешать. За его творчество.
Читаю дальше. Следующий поэт меня вообще напугал:
«Время впивается спелыми грушами лампочек в зубы созвездий»
Вы себе это представляете? Созвездие схлопотало в зубы…грушами лампочек. Не знаю, что у человека должно в голове твориться, чтобы такое себе придумать? Но точно знаю: одной травкой здесь не обошлось.
Дальше пошли фантазии на зоологические темы:
«По цветку ползет коровочка,
Божья мелкая букашечка.
Сокрушается коровочка:
«Почему же я не пташечка?»

Не надо бедному насекомому чужие мысли приписывать! Если ты в улете, так и летай себе: хочешь как пташечка, хочешь, как птеродактиль. Но НЕ НАДО плохо про других думать!
Однако мы еще с этой темой не закончили. У местных поэтов, оказывается, все летают:
«Вы видели когда-нибудь, чтоб кот
Забыв привычки, склонности и леность,
Вдруг полетел бы, полетел вперед,
Пушистую приглаживая бренность»
Если, конечно, коту пинком под зад, то такое представить можно, но ведь у поэта на этом фантазия не заканчивается:
«И птички все, которых он ловил,
Вдруг в стали в небе для него друзьями.
Он даже их немножко полюбил.
И даже предложил дружить домами.»

А?????!!!!!! Вы, кстати, заметили. Тут сослагательное наклонение вообще отсутствует. Это уже данность. То есть кот прилетел и предложил: «Мол, пойдем домами дружить, и все!!! Я вам своего обкуренного хозяина покажу».
Но, конечно, главная тема любой поэзии – это любовь. И здесь местные поэты превзошли самих себя:
«Подарю тебе Восьмого Марта
Карусель скрипучую большую.
В шоке будут твои мама, папа
Оттого, что так тебя люблю я»

Я даже специально в окно выглянул. Ну, может, думаю, тут виллы одни вокруг, как в Ницце. Нет, вроде. Маленькие хрущевки. Тут мне уже совсем грустно стало. Представил себе: ну выломал он в парке карусель, закатил на пятый этаж ночью, разобрал по кирпичику стену, тихо, на кухню впихнул, боком, иначе не помещается. И так тихо ушел домой, благодарностей от ее папы с мамой ждать.
Папа ночью пошел водички попить. А тут ... карусель!!!! Сам себе скорую вызвал и в «дурку» прямиком. Мол, «белочка» посетила.
Вы думаете поэт на этом успокоился? Неееет! Ему же и будущую тещу добить надо, так что еще один подарок решил сделать:
«А потом песочницу притарю
И поставлю прямо маме в спальню,
От тебя я в небесах летаю –
От того, что глупая такая…»

Бедные дети этого дома! Раньше они спокойно во дворе играли. А теперь они же все на пятый этаж ходят, со своими ведерками и лопатками: куличики у тещи в спальне лепить.
В сухом остатке: тестя в психушку отправил, тещу в больницу с инфарктом, невесту дурой назвал, мол, «глупая такая», а сам летает. Садюга!!!!
Дальше еще интереснее. Этому же поэту принадлежит, на мой взгляд, самое гениальное творение данного сборника. Расправившись с родственниками своей будущей жены, он решил написать … сонет:
«Да, мы другие, в этом сила
И в этом БЕСПОНТОВЫЙ смысл,
Мы ведра в центре коромысл,
Свобода слова и могила»
Уважаемый поэт! Я могу смириться со словом «беспонтовый» в любимых поэтических формах Петрарки и Шекспира, но я тебя спросить хочу: ты хоть раз коромысло видел??? Оно же в форме дуги, и если ты на него в центр ведро повесишь, оно слетит и прямо тебе на дурную башку свалится!
Заканчивается сонет очень сомнительным утверждением:
«И ты чиста
И я как будто чист…»
Не знаю как про нее, но вот про тебя нарколог этого точно не скажет.
Единственным утешением всего сборника были стихи одного поэта. Скорее, даже, не стихи, а послание ко всем остальным сотоварищам:
«Отучи писать меня, отучи!
Лёту выучи! Отписал.
…
Отучи писать! Так уже наплел»

Вот, мои дорогие авторы этого сборника. Воспользуйтесь советом коллеги: попросите помощи у близких вам людей и не менее близкого наркологического диспансера.
Ну а если серьезно, я хочу вас очень сильно поблагодарить. Смех продлевает жизнь, и вы продлили нам всем ее на долгое время. Так что пишите. А мы будем вашими самыми преданными поклонниками.