Письма

Куда уходят наши письма?
Они нам дороги ведь очень!
В них-нотки грусти, оптимизма...
Мы их читаем поздней ночью.

Мы пишем маме в деревеньку,
Когда по ней скучаем сильно.
Пришлём ей денежек маленько,
В кармане было чтоб стабильно.

Мы пишем дочке, что в столице.
Она ведь летом поступила
Туда, мечтала где учиться.
Туда, где ум-большая сила.

Мы пишем письма тем, кто служит.
Кто далеко от нас безмерно.
Кто в танце нас потом закружит.
Кто был и будет вечно верным.

Пересылаем документы
По почте важным очень людям. 
Начальству пишем и клиентам.
А молодые-в институты.

Уходят письма наши в бездну...
До пункта Б ведь не доходят.
Искать уже их бесполезно.
Все отправители на взводе.

А получатели-подавно.
Ведь как теперь всё получилось?
Совсем не мило и не славно.
Ушло всё вмиг, что так ценилось...

Оставим маму без заботы,
Пока не можем ведь приехать.
Поеду к маме я в субботу!
Но нет. Семья, работа, дети...

До дочки сложно дозвониться.
Она вся полностью в учёбе.
Теперь глядит в другие лица.
Живет с подругой в небоскрёбе...

И милый писем не дождался.
Он служит целый год России.
В любви клялась. И он мне клялся.
Ну а теперь... Мы как чужие.

Остались люди без клиентов.
Начальство выгнало с работы.
Итак немало конкурентов...
Теперь ушли во тьму заботы.

Мы вовсе стали одиноки...
Ушли все те, кого так любим.
Мы пропустили счастья сроки.
Закрыли дверь нам в душу люди.

24.09.16