Маленькая повесть о большой любви

Масло на эти рельсы не проливала Аннушка.
Тёзка её, Каренина, не ложилась под поезд.
Не привозил и папенька дочке цветочек аленький.
Жизнь казалась романом, а оказалась повестью*.
Повесть была печальная, даже в чём-то банальная,
но потом передумал тот, кто её писал,
и сочинил главу фатальную и финальную,
где были рельсы, поезд, мрачный перрон, вокзал.
Но на этом вокзале мы с тобой не прощались.
Мы встречались, мы были, как никогда, близки.
А составы с чужими мимо мчались и мчались,
и с собой увозили груз вины и тоски.
Вот дочитаем книгу, и поставим на полку,
и начнём наконец-то житьдобранаживать.
И совсем не заметим, как из сердца иголка
вышла. И между строчек где-то легла опять.
Тот, кто нам жизни пишет на арамейском или
даже древнешумерском (кто их там разберёт?),
снова смешает землю, небо, долги и мили,
и разлуку под кожу через иглу введёт.
Я тебя не забуду. Я тебе обещаю.
Ты меня не забудешь. Ты же мне обещал.
Как там твоя иголка?.. Всё остальное знаю.
Выход второго тома. Поезд. Перрон. Вокзал.



* Наутилус Помпилиус