Осадок слов россыпью снов,
сирени ворохом, окриком грубым
ложится с ревностью стихов
на мои раскаленные губы.
Острой бритвой, кровью подбитой
птицы – вдалеке рассветает.
Вином разлитым и картой битой –
ночь тайну не проболтает.
А был один – пожаром льдин
переплавлял корабли в подковы.
Смог поединно он, как Куприн,
рассекать раскаленное Слово –
поэтов СМОГ, поэтом смог
поэтому в ладонь собрать
слог, вываренный в сок, рифм завиток –
и собственную кровь глотать –
и не обжечься…
Л. Г
© Copyright: Ирина Булыгина, 2016
Свидетельство о публикации №116092410371
Свидетельство о публикации №116092410371
Рецензии