Художник над куском холста,
Как маг, чего-то там колдует,
Смотрю на холст из далека,
И вижу: женщину рисует.
Мазок, ещё один мазок,
А кисть в руках смычку подобна,
То вздрогнет вдруг, то взмах рукой,
То заиграет виртуозно.
Он пишет даму средних лет,
Она горда и грациозна,
Как выразительны глаза,
И в то же время так серьёзны.
И стан... Какой... О, Боже, стан!
Так передать лишь можно кистью!
Её с надеждой созерцал
И сотворял он образ чистый.
С каким восторгом он писал,
С какой любовью и желаньем,
На холст ложилось божество,
С чудесной тайной мирозданья.
Вот пишет локоны волос,
И руку в плавном, нежном всплеске,
Ей пишет платье и убор,
Слегка добавив в краски блеска.
Когда портрет был завершён,
Пред ним застыл, заворожённый.
Сам покорён был красотой,
Что вывел кистью осторожно.
Художник...
© Copyright: Тамара Сваровская, 2016
Свидетельство о публикации №116092309003
Свидетельство о публикации №116092309003
Рецензии