Грохочет молот, горн горит,
Швыряет темень брызги света.
Сегодня молот не хандрит,
И я люблю его за это.
Тогда чему же ты не рад?
Ведь есть Державин, Тютчев, Пушкин,
Есть ты, кующий завитушки
Сквозных кладбищенских оград.
Есть небо – там, над головой,
Вдали за облаками дыма.
Пусть слабо слышан голос твой,
Но сердцу петь необходимо.
Так пой же сердце, громче пой!
В кузнице
© Copyright: Андрей Никонорович Алексеев, 2016
Свидетельство о публикации №116092308827
Свидетельство о публикации №116092308827
Рецензии