Отец

Мы с отцом сидели на крыльце,
Говорили много, пили кофе.
Про морщинки на его лице,
Что в компьютерах я профи.

Говорил без умолку лишь я,
Ну а он кивал всё молча, в профиль.
Знал тогда бы, что семья,
Для меня дороже философий.

Но глупцом я был, зелёным,
Мой отец умнее был в сто крат.
Улыбался он, не был учёным,
Ну а я молол словно Сократ.

Он сказал мне с некой грустью:
«Ешь побольше ты, сынок,
А не то учёность устьем,
Паром из тебя уйдёт»

Я махнул рукой на всё это,
Ну а должен был сказать:
«Па, конечно, этим летом
Буду всё я уплетать»

Но отец лишь улыбнулся,
По плечу меня похлопал.
У порога он разулся
И хромая в дом потопал.

Отслужил уж я, вернулся,
На крыльцо родное наступил.
А вокруг размыто, поскользнулся,
Ураган деревню затопил.

Тут воды-то уж две трети,
Вон, вся сохнет под забором.
Но меня уже никто не встретит
Ни улыбкой... Ни заботой...