Художник

20.09.2016 года.                г. Москва

       
 

Дождь, слякоть, грязь, тоска…
Промокли до корней деревья,
На даче кисти ждут творца,
А он не может одолеть похмелья.
И завтра снова будет голова болеть
Не от того, что совесть обуяла,
На холст пустой невмоготу смотреть,
Скрываясь от жены под одеяло.
Еще бы рюмочку… и муза посетит,
Бесспорно, ведь проверено не раз,
Тогда вживую всех чертей изобразит,
Как наяву, без выдумки и без прикрас. 
Вангогом в детстве заболев,
Он стал художником «ужасным»,               
Искусством трезвость одолев
В миг отказался быть прекрасным.
С тех пор другие краски дня
Его все чаще посещают,
В мечтах нет «Красного коня»,
Лишь черти душу посещают.
«Горячка белая – какая чушь!
Кто Вам сказал, что болен я?
В моих руках перо и тушь
Рисуют душу без огня.
Пропал в них прошлый яркоцвет,
Мой ум пропитан весь Вангогом
Я жив, я всех чертей поэт,
А Вы, все ходите под Богом!»

…Простим художнику грехи,
Тем паче сами часто грешны…
Живут пустые пусть холсты,
Как и «Квадраты» сумасшедших.