Слишком плоско это всё,
Слишком страшно и тревожно.
Как там, бишь, сказал Басё? —
С блеском молний невозможно
Не сослаться на житьё? —
Есть оно,
и — нет его,
Только молния блистает.
Панславизм, как поросё,
Своё чадо подъедает.
Слой разглаженной земли
Поглощает поколенья,
А над матушкой-вселенной,
Как личинки жирной тли,
Проплывают корабли.
Особливо есть хотят
Менестрели, трубадуры.
На пути в Нескучный Сад
Их приветствуют авгуры,
Придержатели лампад,
Заклинатели желудка,
И все вместе воют жутко
У кремлёвских колоннад.
Значит, нужно было впасть
В полу-сон, полу-разруху,
Чтобы заново испрясть
Не хулу Святому Духу,
Не военную хоругвь,
Не лучистый образ Феба,
А испрясть всемирный круг
Промыслительного неба.
02.03.2016
Миссия
© Copyright: Михаил Богатырев, 2016
Свидетельство о публикации №116092301025
Свидетельство о публикации №116092301025
Рецензии