Этот дождь, эта сырость и влага,
Нам с тобой не даёт погулять,
Облаков серокрылых ватага,
Не пускает из дома опять.
Этот мир что течёт и струится,
В нашей маленькой, тихой стране,
За окном, пробегающих лица,
Мимо двери на той стороне.
Мимо стен и теней полуголых,
Под уставших и диких аллей,
И людей удивительно полых,
И на крыше гнедых голубей.
Мимо ставших уже откровением,
Мимо выросших глаз и дворов,
Мимо песен и стихотворений,
Мимо времени, серых воров.
Эта жизнь, словно осень остыла,
Потекла по асфальту рекой,
И листвой до морозов укрыла,
И погладила нежной рукой.
Спать легли непослушные вербы,
Спит за садом, задумчивый лес,
Я уснул, непосредственно первый,
Потеряв ко всему интерес.
Я уснул
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116092310019
Свидетельство о публикации №116092310019
Рецензии