Осеннее. Дождливое...

Целый месяц небо висит стальной нержавейкой над городом серых улиц, где каждый третий, а то и второй болен кем-то. Одни вернулись туда, откуда пора бежать, другие ушли, а могли остаться. Третьи упрямо хотят удержать, тех, с кем давно перестали смеяться.

Город дождлив, по-осеннему сер, по-зимнему холоден, скучен смертельно, словно захваченный стаей химер. Каждый второй прозябает бесцельно в одной из тесных безликих квартир с кем-то чужим, хоть ранее близким. Каждый четвертый в душе дезертир, тайно желает уйти по-английски из жизни. Раньше окончить срок. Все мы когда-нибудь умираем. Только мыслишка: «А если Бог вдруг существует… Откажет в рае, грозно посмотрит и сбросит вниз, сделав отметку в своих бумагах» Каждый отъявленный атеист ловит себя на подобных страхах.

Тусклые лампочки в семьдесят ватт светят таким же тускнеющим людям, что делят крышу, стол и кровать с теми, кого больше не любят, просто живут в добродетельной лжи, кто по привычке, кто по расчету. Каждый свои двадцать граммов души готов сторговать хоть лысому черту.


Где-то в тиши, вдалеке от дорог, от суеты, недоверия, злости, мести и гнева тот самый Бог смотрит на дождь и играет в кости…