О поэтическом творчестве 3. Памяти И. А. Бродского

Безумный мир отрёкся от Творца –
В нём звуки лир воспели подлеца,
И стынет плоть кровоточащих ран:
Здесь нем Господь – здесь властвует тиран.

Назойлив зов, несущийся окрест
Дрожащих псов, вознёсших дух на крест –
Не продохнуть от тягостных тревог:
Потерян путь средь судорог дорог.

Смердит душа, заглатывая грех,
Едва дыша, пьянея от утех:
Прельщает путь по слякотной грязи –
И не свернуть с проторенной стези.

В недолгий век разбросанных камней
Ты взял разбег, но боль минувших дней
Поблекший лик стирает до седин –
И ты постиг, что борешься один.

Застывших фраз проигранная брань
В который раз иссохшую гортань
Испепелив надеждою тщеты,
Влачит мотив воспетой красоты.

Восторг, полёт, сомнение – и стыд:
Предъявлен счёт, но Бог тебя хранит.
Не заплести разорванную нить:
Себя – найти, но мир – не изменить.

Так пой, поэт, твоя святая роль –
Вплетая свет в плачевную юдоль,
Не растерять сокровище ума,
И воссиять там, где сгустилась тьма.

Не утаи от мира свет любви,
Слова твои – как храмы на крови:
Бездонный мрак рассеет чистота
Небесных благ воскресшего Христа.