Замыкается год для меня в октябре...

Замыкается год для меня в октябре,
я мелькаю в субтитрах в осенней игре,
и извечным началом неписанных строк
льнёт к щеке сиротливо медовый листок.
Мой резной, мой колючий, сильнее прижмись,
проживём  эту осень как новую жизнь,
залатаем туманом прорехи в судьбе.
Хочешь, лист, я сейчас расскажу о себе?
Я на главные роли давно не гожусь
и по правилам ветра играть не берусь -
у него что ни день, то готовый сюжет:
на полтона повысить дождливый куплет,
оборвать на берёзах монетки и всласть
их прохожим на плечи погонами класть.
Серебро куполов переплавив на медь,
всю церквушку сиропом кленовым согреть.
А с подростка-дубка ростом в пол-этажа
сбросить тихо в окно  леденцы витража.
То-то будет народ на Покров удивлён,
и положит священник о ветре поклон.
За обедней малыш во всю детскую прыть
эти стёклышки ножкой захочет разбить.
...Моя осень-пророк, моя  осень-Гомер,
безупречный настройщик, души ростомер.
Ах, какая мне честь выпадает опять-
свою душу по осени русской сверять!
Ведь поэтам в России в положенный срок
метит в самое сердце кленовый листок.