293. Пух...

Сыплет серая перина
с неба мокрую тоску,
прячет буйство ярких красок
в грязно серую листву.
В доме холодно, промозгло,
бабье лето не придёт.
Дождь с хандрой на коромыслах,
ложь с обманом принесёт.

Год назад, какая осень,
бушевала на Земле!
Одарила бурным  счастьем,
смыла грязь в больной душе.
Ярких красок не жалела,
жить надеждою звала
Закружила в танце с ветром,
пела на ушко, не зря.

И стихи дарили звёзды,
а читала их луна!
Нежность осенью не мёрзла
в зиму, в стужу, в холода...
И снежинки, и дождинки
в летний жаркий хоровод,
всё смешалось, боль и радость,
в этот, до-осенний год...

Где то, за семью морями,
согревают, верят, ждут.
Бабья осень за горами,
создаёт другим уют.

Дождь накрапывает, душно,
не уютно,.. солнца луч
пробивает в небе лунку...
вновь затягивает муть.

Робкий лучик, безнадёжен,
камни — облака везут.
Зареветь бы,.. ни слезинки...
Что же птицы не поют...

Припечатала усталость
гордый неуёмный дух.
Не сдавайся зря, ты знаешь,
всё что убивает — пух.

22.09.2016