Твоя любовь назойливой бессонницей
рассудок обволакивает мой,
и я, как тяжкой согнутый сумой,
как вытоптанный разъярённой конницей,
тебе, непредсказуемой стороннице
свеченье слов скрывать молчанья тьмой,
не говорю, что я почти немой
и что во мне, как в сумасшедшей звоннице,
твой голос отрешённо колоколен,
и что я мрачен, словно осокорь,
и словно чем-то непостижным болен;
и вот лежу, и над собой не волен,
и непонятно, чем я недоволен,
и где ты подхватила эту хворь.
Сонет о хвори
© Copyright: Авсень, 2016
Свидетельство о публикации №116092202906
Свидетельство о публикации №116092202906
Рецензии